Elsa Morante (nascida em 18 de agosto de 1912, Roma , Itália - falecida em 25 de novembro de 1985, Roma), romancista italiana, escritora de contos e poeta conhecida pela qualidade épica e mítica das suas obras, que geralmente se centram nas lutas dos jovens para chegar a um acordo com o mundo da idade adulta.
Morante desde cedo exibiu talento literário e, embora a sua educação formal permanecesse incompleta, o seu casamento com o romancista Alberto Moravia levou-a, por algum tempo, à associação com os principais escritores italianos da época.
No entanto, ela permaneceu em grande parte fora do movimento neorrealista dentro do qual muitos desses escritores trabalhavam.
O seu primeiro romance, Menzogna e sortilegio, narra a complexa história de uma família do sul da Itália através da memória e imaginação de uma jovem mulher. O próximo romance de Morante, L'isola di Arturo, examina o crescimento de um menino desde os sonhos da infância até às dolorosas desilusões da vida adulta. Este romance, pelo qual ela ganhou o Prémio Strega, é notável pelo seu delicado lirismo e a sua mistura de detalhes realistas com um ar de irrealidade; é frequentemente comparado ao Agostinho de Moravia, outro conto de iniciação adolescente.
O romance La storia teve uma reação crítica mista, mas alcançou sucesso comercial. Definido principalmente em Roma entre 1941 e 1947, seu foco é a existência árdua de uma professora primária simples, semi-judaica e do seu jovem filho, Useppe, nascido depois que ela é estuprada por um soldado alemão.
A história reafirma a ideologia apaixonada do autor, que é tingida de anarquismo, nega qualquer possibilidade de política humana e, com a morte de Useppe, aparentemente exclui qualquer esperança final para a humanidade.
O último romance de Morante, Aracoeli, relata uma viagem tomada pelo seu problemático protagonista para a Espanha, onde ele tenta recapturar a sua infância perdida e descobrir o passado da sua mãe. Como a La Storia, Aracoeli não foi universalmente aclamado pela crítica, mas serve como um somatório de muitas correntes na obra de Morante.
Morante também publicou um volume de contos, Lo scialle andaluso; um volume de ensaios, Il gioco secreto ; e duas coleções de poesia , Alibi e Il mondo salvato dai ragazzini.
O seus trabalhos coletados foram publicados em 1988-90, e uma versão do seu diário apareceu em 1989 como Diario 1938 ("Diário de 1938"). Racconti dimenticati (2002; “Forgotten Stories”) é uma coleção de sua ficção inicial.
Carta de Elsa Morante (1950) a Alberto Moravia
Querido Alberto, não consigo dormir; e escrevo-te para te dizer aquilo que há muitos meses atrás te deveria ter dito, isto é, peço-te que me perdoes pelo meu comportamento dos últimos tempos, e, sobretudo, que não penses nunca que isso signifique o fim do meu grande carinho por ti.
Se tu soubesses a desordem da minha mente, que mal-grado tudo consigo esconder, e a incerteza que tenho a cada momento, a impressão de esterilidade, a que se junta a paixão deveras estranha e quase inaudita que em diferentes formas me calhou, terias ainda mais pena de mim do que já tens.
Não penses que não te sou grata pela maneira como me tratas e da qual me recordarei sempre. Estou muito mal, não sei se conseguirei tornar a encontrar um equilíbrio em alguma coisa.
Queria poder trabalhar verdadeiramente, ou amar verdadeiramente, e seria feliz em dar a alguém ou a alguma coisa tudo aquilo que posso, contanto que a minha vida se cumprisse finalmente e encontrasse descanso no coração.
Gosto muito de ti; um dia compreenderei que és a pessoa de quem mais gosto neste mundo. Mas por ora perdoa a minha doença.
Boa noite – um beijo
[escrito transversalmente na margem] Trabalhei tanto, tanto durante 4 anos que me parece impossível; e serviu para quê?
Caro Alberto, non riesco a dormire, e scrivo a te per dirti quello che già da molti mesi avrei dovuto dirti, e cioè che ti prego di perdonarmi il mio comportamento di questi ultimi tempi, e, soprattutto, di non credere mai che esso significhi la fine del mio grande affetto per te.
Se tu sapessi il disordine della mia mente, che malgrado tutto riesco a nascondere, e l'incertezza che ho in ogni momento, l'impressione di sterilità, e aggiunta a questa la passione veramente strana e quasi inaudita per molti versi che mi è capitata, avresti pena di me più ancora di quella che hai.
Non credere che io non ti sia grata per il modo che usi verso di me e di cui mi ricorderò sempre. Sto molto male, non so se riuscirò a ritrovare un equilibrio in qualche cosa.
Vorrei poter lavorare davvero, o amare davvero, e sarei felice di dare a qualcuno o a qualche cosa tutto quello che posso, purché la mia vita fosse compiuta finalmente e trovassi il riposo del cuore.
A te voglio tanto bene, un giorno capirò che sei sempre la persona a cui voglio più bene al mondo. Ma adesso perdonami la mia malattia.
Buona notte – ti bacio
[scritto trasversalmente su margine] Per 4 anni ho lavorato tanto, tanto che mi pare impossibile, e a che è servito?
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